По аллеям бетонных джунглей гуляет ветер,
То завоет волком, то плачет опять навзрыд.
Сероглазый мальчик, что мнит себя Воином Света,
Собирает хворост в парке, чтоб к ночи разжечь костры.
Он оборван и бос, повзрослел и лишился рано,
Он дрожит на ветру, как последний осенний лист,
Помнит имя своё и историю в тысяче шрамов,
Но хранит за пазухой пригоршню теплых искр.
Зацветёт в перекрестьях улиц живое пламя,
Во дворы отступит тягучий и липкий мрак.
Из сырых подвалов, пропахших тоской и мышами,
Возникают бесплотные тени слепых бродяг.